Passeios matinais pela marginal de Matosinhos, com os miúdos, a fazer tempo para um robalinho na brasa. Lanches ajantarados debaixo da ponte em Portimão. Bratwurst e canecas de cerveja em Leverkusen. Isto não é um podcast, é um roteiro gastronómico. Depois admiram-se que os passarinhos fiquem gordos.
Em directo a partir de um Space do Twitter, olhamos para o jogo que o FC Porto acabou de disputar na prova mais importante das competições internacionais de clubes logo a seguir à Taça Latina. Nomeadamente ao nível da ultrapassagem do Mehdi ao Jackson no topo da lista de avançados do FC Porto que fazem o Silva ter de se limpar após um jogo, da super cornada do Zaidu, da pior primeira parte desde os tempos da CUF e da adaptação a um modelo que ninguém percebe se vai, se racha ou se fica a meio e ala moleiro para mais um jogo sem tempo para estabilizar nada.
A malta da pedreira chegou toda fresca e fofa, tudo cheio de purpurinas e o camandro. Apanharam os de cá com vontade de trabalhar, mesmo que não muito bem, e ficaram meio atarantados. Tanto suor inspirou os solistas e foi o que se viu: sem foguetes e fanfarras, mas com trabalho honesto, lá voltaram os lampiões upon-Minho para casa com 4 pedradas nos cornos. Venham os da aspirina!
A culpa é dos clubes, dos líderes, dos promotores, dos adeptos, dos políticos e, claro, do Cavani. Ou seja, de nós todos, os que recebem, os que visitam e os que vão antes comer galinha com amêndoas, que são cada vez mais.
Uma boa conversa que prova que, apesar de tudo, há esperança: ninguém acabou em tronco nu ou teve que fugir sob cuspidelas. Está prometida continuação, num tasco qualquer, à roda de copos. E isto sim, é bola, meus senhores.
A culpa é dos clubes, dos líderes, dos promotores, dos adeptos, dos políticos e, claro, do Cavani. Ou seja, de nós todos, os que recebem, os que visitam e os que vão antes comer galinha com amêndoas, que são cada vez mais.
Uma boa conversa que prova que, apesar de tudo, há esperança: ninguém acabou em tronco nu ou teve que fugir sob cuspidelas. Está prometida continuação, num tasco qualquer, à roda de copos. E isto sim, é bola, meus senhores.