Deixei assentar a poeira depois do fim-de-semana para ver como paravam as modas. O post anterior bateu o recorde de comentários aqui do tasco e não sendo nada que mereça uma celebração acima de um auto-high-five, sempre mostra que a malta está disposta a vocalizar o apoio e/ou a crítica nos fóruns por aí espalhados, nos quais me incluo com alguma dose de orgulho. E preocupa-me alguma da prosa que vou lendo.

Há um estranho imediatismo que se foi criando nos adeptos do FC Porto desde há alguns anos e que tenho vindo a acompanhar com um misto de curiosidade e desconfiança. E um bocadinho de nojo nalgumas circunstâncias, mas tento não o mostrar muito. E é uma sensação curiosa esta de ver um núcleo que habitualmente era tão unido e tão focado na busca de um objectivo comum a desagregar-se em guerriúnculas e picardias sobre figuras que noutras épocas, com outros nomes e outros passados, serviam como fonte de proximidade e harmonia.

Tomemos o exemplo do treinador, que se tornou uma entidade de discórdia tão grande que urge parar para pensar na forma como encaramos os lugares de chefia numa qualquer organização e na aparente necessidade de destruir a imagem e a capacidade de trabalho, de desprezar o dia-a-dia que qualquer um de nós dava um rim e dois dedos dos pés para poder partilhar, tudo para o bem de uma causa que parece menos comum a cada hora que passa. As decisões são contestadas com a volúpia de uma self-righteousness (não consigo encontrar um termo em português, perdoem-me o anglicanismo) que tolhe o pensamento. A frieza da análise desaparece perante o monstro devorador da vitória, da necessidade de angariar opiniões conjuntas que criem a ilusão que a massa funciona como um todo, onde a parte não é mais que um rolamento na máquina e está lá, robótica, para fazer o servo-mecanismo da equipa registar os rendimentos esperados. Desaparece o homem, foge a identidade pessoal, insulta-se porque sim e porque parece bem e porque eu bem disse que ia ser assim. Os jogadores são atirados para a fornalha como qualquer outro, mercenários nas derrotas e ilustres nas vitórias, incapazes no sofrimento e valentes no combate. Tornámo-nos na turba que tanto desprezámos durante anos a fio, maralhando aqui e além com o pin bem cravado no peito e a cartolina erguida com uma qualquer deambulação proto-poética que deveria transmitir o que pensamos mas só se ficar bem na televisão ou na visão pública. Esquecemo-nos da qualidade pela quantidade, desaparecemos num mar de diatribes e opiniões formadas com a opinião dos outros e abafamos a forma de ver as coisas pela crítica da forma como os outros as vêem.

Hoje em dia, ser portista tem de ser mais que isto. Tem de ser. Recuso-me a emitir declarações de uma síntese tão autoritária como tenho visto por essa bluegosfera, em que a coerência vale tanto como um saco de cebolas podres e o bater no peito parece tão vazio como a liteira do Schrödinger. E se continuarmos por este caminho … *sobe para um palanque no meio da praça* … vamos a caminho do abismo. Fundo, escuro, de onde não há saída a não ser após muitos e longos anos. Vamos aprender a aprender, vamos perceber os erros e corrigir as falhas, melhorando. Não há clubes perfeitos, não há sociedades utópicas, por muito que More tenha tentado fazer perceber que a hipótese seria real. Ou não.

Sejamos melhores pessoas. Sejamos melhores portistas. Novos ou velhos, não vai haver melhor altura.

Doeu. Nenhum portista que se considere ligado aos acontecimentos do clube com as vitórias e derrotas umbilicalmente ligadas à sua capacidade de gerar emoções é capaz de deixar de catalisar toda a vastíssima extensão de doidice que nasce, cresce e vive dentro de um homem nestes momentos. Diziam-me hoje que “é só um jogo de futebol”. Duas pessoas de idades, vivências e mundos diferentes (ambas mulheres, curiosamente ou talvez não) que me expuseram pelo que eu de facto sou: doente. Doente porque sofro com jogos como o de terça-feira e exulto com Falcao ao Villarreal, com Costinha em Old Trafford, com Derlei em Sevilha ou Celso em Kiev e porque sou o mesmo que ia voando por cima de dez degraus nas velhinhas Antas quando o Timofte enfiou aquela bola para lá do Silvino depois de oitenta e cinco minutos de nevoeiro. Sofro como no jogo com a Sampdoria onde fui gozado por todos incluindo por um professor que até apreciava e que a partir desse momento surgiu sempre com uma nuvem cinzenta em cima da cabeça depois de me chamar “amigo do Latapy”. Sofro com o Arsenal e as desnecessárias goleadas na década passada, com o Barcelona em 1994 ou o Manchester United em 1997, com o Tottenham nos noventas e o Sporting no início do milénio. Mas há algo que se tem tornado transversal e evolutivo à medida que os anos vão passando e os cabelos acinzentando.

Deixei de atirar culpas à sorte. Deixou de haver uma cabeça culpada, um nome que reunisse toda a fúria da minha indignação pela derrota, o Nuno André Coelho de Londres, o Costa de Manchester ou o Aloísio de Barcelona. Ou a nível dos treinadores, com as invenções de Jesualdo, Oliveira e Robson nos exemplos de cima. Todos eles foram nomes que ficaram marcados na história do nosso clube e que a glória que os cobriu noutros eventos nunca conseguiu lavar a mancha dessas falhas pontuais. Nevermore. Estou farto desse apontar de dedos que faz com que nos tornemos mesquinhos ao ponto de individualizar penas colectivas. Ninguém tem culpa. Todos tem culpa. Que interessa terem culpa? O que temos a ganhar ao estigmatizar A ou B por não terem conseguido fazer o seu papel? Perdem dinheiro no ordenado? Prestígio? Nome? Reputação? Bah.

Quem perde somos todos, tal como quem ganha são todos. Perde o Jackson como ganha o Reyes. Perdem Quaresma e Brahimi e às vezes vencem o Ricardo e o Aboubakar. Perde Lopetegui como também virá a ganhar. É assim que se faz uma equipa. E é assim que se faz um homem. Muito portista por aí fora precisa de aprender a perder para voltar a saber ganhar.

Às vezes dá-me vontade de ir ao quarto de banho. Ou à casa de banho, se for do Sul. Ou se lhe apetecer usar termos alternativos para lugares tão comuns como o belo espaço onde o trono de porcelana espera por nós como um fiel amigo, como às vezes me acontece. De qualquer forma, há alturas em que a necessidade ultrapassa a natural resistência humana aos processos involuntários que nos ordenam a vida com um punho de aço e lá cedemos, mais uma vez, sempre mais uma vez, esperando não ser a última. Mas vou divagando como o Herrera com a bola nos pés, voltemos à história.

Saí do corredor e passei o cartão de identificação para abrir a porta de vidro que me separa do exterior. À medida que ia prosseguindo na direcção do alívio, noto que à minha frente vai outro comparsa da bexiga a caminho do mesmo local. Não reconhecendo a personagem, abstive-me de qualquer interacção e continuei no mesmo sentido, distraído com um folhear de páginas no feedly. E foi então que ouvi o fulano a assobiar. Um silvo ligeiro a início mas audível pelo eco que um corredor vazio cria e espalha pelos tantos outros corredores mais ou menos povoados das instalações. Tentei perceber o que era e nem meio segundo foi preciso para que começasse eu mesmo a trautear uma música que já por tantas vezes tinha passado pelos meus ouvidos que a mais fugaz percepção do mesmo som cria um efeito pavloviano de réplica que, por definição, não consigo evitar.

E ouço-a no Dragão. Cantada pelas claques, pelo povo, por todos. Era uma das tantas músicas sem nome, sem identidade nem letra, com pouco mais para a identificar que um “lá lá lá” mas que todos ouvem, todos reconhecem, todos cantam, com aquele espírito de ânimo e de objectivo comum que partilhamos e onde todos queremos chegar.

Aqui, aos 10 minutos:

Afinal, um portista a assobiar nem sempre é mau. Só tem de escolher o sítio certo.